A por los 42,195

Viernes, siete y cuarto de la mañana. Suena el despertador. Último rodaje. Me visto de corto y salgo a rodar media hora. Hace un frío que pela. El río desprende ese vaho propio de los días fríos. Un cisne solitario nada entre los cañaverales. Me cruzo con un corredor. Llego a donde el río pierde su fluvial nombre. La marea está baja. Paso junto al circo que han instalado en la explanada. Todos duermen, A lo lejos veo a otro corredor. Doy vuelta. Me cruzo con dos señoras paseando. Son las 7:40 de la mañana. 

Voy pensando en el Felipe ese. ¿Cómo se llamaba? Felipe de S... No, no era Felipe. Era Filipi. Filipi de S... El pobre hombre que supuestamente tuvo que correr para los 42 km para dar la noticia a los espartanos de que habían vencido la batalla a los persas. Si en vez de correr, hubiera usado un móvil... «¡Oye! ¡Que hemos vencido a los persas! ¡Les hago una foto y te envío un MMS!». Los maratones hubieran sido de otra manera:

Todos los corredores en la salida, con sus móviles en la mano. Algunos, nerviosos, con el dedo sobre la tecla de llamada. Otros, más tranquilos, charlando con los compañeros mientras estiran los dedos. Aviso por megafonía. Todos listos. ¡Pum! Los dedos ágiles marcando el número de meta. Prueba conseguida: ya podemos ir al avituallamiento, a recoger la camiseta y la medalla, a tomar una isotónica y para casa. Luego nos quejaremos de que la distancia no estaba bien medida y que por eso el móvil tardó tanto en conectar. O que la salida fue muy masificada. O que me quedé sin batería. O que casi no había cobertura. O que la llamada es muy cara, que ponen una línea 900 o no vuelvo el año que viene. O que me equivoqué de número y llamé a una línea erótica... Creo que sigo prefiriendo el maratón tradicional.

A por los 42,195 km ;-D